Postmoderna virtualidad.

El hombre postmoderno,

En su sobreabundancia,

Lo único

Que secretamente

Desea,

Es reventar;

Como un saco de patatas,

O como una paloma

Aplastada contra el asfalto,

Bajo las ruedas de una auto-caravana.

Nuestro dolor,

El máximo sufrimiento,

De los peores, sino el peor,

De los miedos: La Nada.

¿Sensación?

Náusea.

Una vida que se sabe quebrada,

Condenada, paradójicamente,

Por estabilizada, por plana;

Porque sabe menos incluso

Que el agua, y no hidrata;

La nada es la sequedad de un desierto vital

Que te abraza y te reduce a poco menos

Que una mancha de mostaza en una camisa desgastada.

Tienes nombre,

Un empleo,

Un piso,

Un coche,

Un perro,

A alguién,

Y a algunos,

Y aún así, todo lo que sientes,

Es nulo, absurdo, demasiado concreto

Para sentirlo tuyo, perdidos en lo abstracto,

En lo absoluto, soñamos pájaros y practicamos el ayuno,

Soñamos con ir desnudos, y todo, porque una vez, mordimos un fruto.

Estamos hartos de todo esto,

De nosotros mismos,

Y es algo, innegable,

Algo, cercano a la verdad.

Nadie tiene una buena razón

Para amar, cuando sabemos

Que todo esto

Va de la teatralidad

A la irrealidad,

Nuestra no-vida virtual.

Y aun así, cada día,

Nos levantamos, desayunamos,

Decimos que nos amamos

Y hacemos lo posible,

Por volvernos a engañar.

A. Rheinn
RheinnPoetry

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