"desIdia."
Una
habitación cerrada.
El
silencio
de
una estación espacial.
La
oscuridad
de
las profundidades del océano.
Mentes...
Claridades
alternativas
y
encuentros casuales.
Vidas...
Un
existir subconsciente.
Realidades
moldeables como la plastilina
por
la teoría.
“El
mapa y el territorio”
se
confunden...
Procusto
vuelve
a
mutilar a sus huéspedes.
Los
hace “encajar”.
Perfección.
Exactitud.
Sistema.
Nuestro
mundo es un producto.
El
universo,
una
fábrica.
Si
lo pudieran abarcar...
Huxley
no se equivocaba.
Y
qué decir,
de
Rand.
Podredumbre,
lo
que sacia nuestra vida;
artificial,
el
rostro de nuestra adorada sociedad.
Oros
que no brillan,
y
cisnes,
que
no saben cantar.
Oro
falso,
el
de nuestro altar.
Plata,
cobre,
bronce.
Ni
las migajas,
probaremos
ya.
Pan
seco.
Agua
del grifo.
Y
dentro,
sal.
Viviendo
recluidos.
Colmenas,
se
llaman “pisos”.
Y
en la habitación de al lado,
escucho
a una pareja,
seguramente,
de
enamorados,
gritar.
Discuten.
Ella,
rompe
a llorar...
Él,
se
va...
Ciclos.
Relaciones;
lo
de siempre,
lo
que suele pasar.
Nada
fuera de la norma.
Habitual.
Relaciones,
afectos,
amores,
pasiones,
que
se incineran,
que
se evaporan devorados por su propia atmósfera,
que
se suicidan en su propio hogar.
Relaciones...
que
caen en la cotidianidad.
La
vida es sólo un esquema.
Un
patrón,
un
grafo,
de
“Relaciones vacías.”
Un
amor hueco,
y
un océano sin agua.
Desiertos
de sal.
Y
se siente como un abismo,
el
amor
de verdad.
Lo
que siento,
la
mayor parte del tiempo,
la
gran parte de los días,
tiene
un nombre.
Viene
de mis relaciones vacías
Lo
que siento
la
mayor parte del tiempo.
La
gran parte de los días
desIdia.
@A. Rheinn
"desIdia."
#RheinnPoetry
Caos bajo el amanecer ]
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