Perenne.

No puedo evitarlo.

Me gusta.

Caminar desnudo

sobre cristales rotos,

que me abrasen los focos,

y me abrace una cuerda irrompible,

a metro y medio del suelo,

sobre un taburete caído,

en una plaza pública.

¿Por qué?

Este deseo de autodestrucción...

¿Por qué?

Este ansia de autoinmolación...

¿Estoy cansado de ser yo?

¿Ha desaparecido por completo

lo que hacía latir mi corazón?

Preguntas,

para las que no tengo canción.

Preguntas,

para las que no hay razón.

Mecanismos del ego...

Tecnología del yo...

Dividido y multiplicado en nombres,

como Foucault;

sólo que el péndulo, soy yo

(o más bien una bola de demolición,

puedo girar y golpear, balancearme peligrosamente,

hacia cualquier dirección)

Espero a ver si la bruma,

me trae un nuevo olor.

Disfruto, de momento,

sabiendo que el gris, es mi color.

Y el invierno, mi estado permanente,

natural, parte de mi ADN;

no sólo, una estación.

El gris es el color,

y el cielo, la dimensión.

Si me veis azul, es sólo por el efecto del sol.

Pronto, todo volverá a su posición.

A. Rheinn
RheinnPoetry

- Perenne. -

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